Estava preso. Não por seus cabelos, que sempre se embaraçavam em meus dedos. Não pelos seus lábios, macios e rosados, que se prendiam aos meus e substituíam meus pesares por pura e simples inércia.
Também não eram seus dentes os meus carrascos opressores.
Os meus grilhões iam se apertando enquanto eu tocava a sua pele de seda, me torturavam ainda mais enquanto eu arrastava os meus dedos por entre os pelos louros dos seus braços. Eu não queria liberdade. Seria alvejado pelos golpes desconcertados e fora de ritmo de seu lindo coração.
Um culpado para tudo isso?
Uma idéia. Um órgão oco, bombeador de emoções.
Um louco suicida, vindo de um mundo incerto feito de devaneios.
Meu texto ♥
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